En una pradera de ancho verde
    mirando un monte blanco lejano,
    donde el horizonte se pierde
    y el sendero se hace profano,
    encontré el pensamiento libre
    con espirales lineas de arcano. 

    Eran metáforas en silencios
    con sombras llenas de antaño,
    vagando por solitarios misterios
    con incertidumbres sin engaño,
    para salir los adentros limpios
    como verdades del filósofo cano.

 

   Realidades y sueños.

    Temor a la oscuridad,
    tras el cristal abierto
    de los razonamientos,
    que hay al otro lado
    de mis sentimientos:
    caminos de sueños
    con luces y sombras
    en lo oculto del tiempo. 

    Audacia a la claridad,
    tras la pared gruesa
    de los impedimentos,
    que hay a este lado
    de mis cimientos:
    realidades de agujeros
    con formas y espejos 
    buscando lo certero.

 

   Viento del verbo

    Cerebro: viento del verbo
    a dónde me llevas sin pensar,
    ideas con causa hacen falta
    para la montaña formar,
    palabras en tonos de miedo
    las nubes han de ocultar,
    resplandeciendo la cumbre
    del pueblo sin perecer jamás. 

    No se cortan tus alas de volar,
    se fortalecen con la verdad
    pues sin ellas no hay libertad;
    no se privan así de su cielo,
    por algo tan sincero y cierto
    como ir por él en profundidad.

    CRISOLDELTIEMPO.

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